BELÉM BELÉM
belém belém
arquitetura de sonhos
nas frágeis pedras do sono
belém belém
sinos sempre repicando
nas torres desta saudade
nos galhos inatingíveis
por sobre nossas cabeças
madura manga suspensa
chuva sempre desabando
no meio da tarde infinda
(ó cheiro negro da phebo
nas madrugadas da vida!)
belém belém
um carimbó batucando
por onde quer que eu siga
cidade submergida
nas enchentes da lembrança
dos rios embaixo do rio
belém belém, as tuas ruas
nunca tiveram saída
(ó verde manga caída
no asfalto duro da vida!
[Foto de Ana Paula Prado]
DOMINGOS MARREIROS, 463
Por oito anos me abrigaste
e entre tuas paredes
(que ainda guardam os sons, as sombras, os gestos
de uma tarde perdida no tempo)
construí, pedra por pedra,
parede por parede,
esta saudade.
Sob teu teto, meu corpo,
com suas pernas e braços,
percorreu quilômetros entre a cozinha e a sala
caminhando para o dia de hoje,
já longe da derradeira noite
passada no “Cubículo”.
Ali, no exíguo espaço onde o mundo inteiro cabia
na enciclopédia pousada sobre a estante,
viajei pelos cinco continentes
e pelos ventres molhados das mulheres que amei.
Onde estão a cama, a estante, a escrivaninha?
Como salvar do tempo, não os livros e os discos,
mas a inquietação das leituras
e a guitarra de Hendrix alvoroçando a alma,
incomodando todos os vizinhos?
Em círculos concêntricos, minha memória hoje te visita
e é lá (aqui), neste espaço de tão poucos metros,
que esta viagem se torna irredutível.
Em volta, os outros cômodos:
os quartos da mãe e dos irmãos, os seus limites,
o banheiro onde o cheiro da família recendia nas toalhas,
a conversa dos talheres na sala de jantar,
o arroz queimando na cozinha as nossas vidas
e o quintal, o quintal onde as roupas estendidas
secavam ao sol, vestindo o vento.
Domingos Marreiros, 463,
foste mais que abrigo e residência,
foste porto seguro
onde tantas vezes atraquei meus sonhos
e minha embriaguez, nas noites quentes de Belém
e suas ruas que sempre me levavam a ti
(como se leva no ombro um amigo ébrio)
Domingos Marreiros, 463,
há muito eu me mudei de ti,
mas é ainda aí meu endereço.
[Foto de Elza Lima]
POEMA POR CAUSA DE UM BEIJO ANDARILHO
Eu fui apenas uma figura a mais no seu caminho
percorrido sozinha e com o mundo
passando pelos seus dias
na mochila entre as Américas.
Eu, cicerone, lhe mostrei apenas que tudo é o mesmo
e que Belém tem para mim o mesmo mistério
de todas as cidades que não conheço.
Por isso, não lhe mostrei o Ver-O-Peso
nem a Praça da República e seus loucos
fugidos dos hospícios.
Fui com ela ao cinema e vi o seu sorriso austríaco
ao ouvir a música de Strauss no filme de Kubrick.
Eu estava me apaixonando por Margot Sluka,
o corpo bonito, a calça Lee desbotada,
um ano e um mês de Américas.
Em sua viagem pelo mundo,
Margot Sluka comia e bebia
pouco como um camelo e olhava muito as pessoas
como um gato. Entre seus mistérios e paradoxos
guardados na mochila e nela mesma,
a
virgindade. I am as I am. Margot Sluka
não me deu um beijo sequer no dia anterior à
despedida, quando havia entre nós um caminho de
ausência a ausência. Nem lhe disse palavras
de amor,
because my English is really very bad
e falo com sotaque turiense.
Porém, na quarta-feira passada,
em meio aos meus compromissos com o mundo,
eu recebi um beijo que ficou parado no ar
como num passe de mágica,
trazendo todas as cidades por onde andou,
um beijo em todas as mil línguas do mundo,
um beijo de despedida e chama deste
desesperadominical poema que ela não vai ler
no seu atemporal domingo das Guianas.
[Foto de Walda Marques]
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