11 POEMAS DE "TEMPO TURISENSE & OUTROS TEMPOS" (1978)

 

TEMPO TURIENSE

Turiaçu é onde o sol se põe

e, mais que isso, onde nasce

graúdo

sobre a cerca , no quintal.

Turiaçu é aqui,

onde quer que eu esteja.

Onde haverá sempre uma cerca e um quintal,

a lama do apicum povoada de caranguejos

e sonhos. E todo sonho é no

Turi. Seu palco e locação,

referência sempiterna.

Turiaçu é onde os pontos cardeais têm ponto certo:

o leste na ponta do nariz,

o norte, sul, oeste

e ser feliz

é antever o sol

no canto do galo e no cheiro das manhãs.

Turiaçu é quando, como, porquê.

É onde

está tudo, miniatura do mundo:

o prefeito, o padre, o padeiro

e Deus,

que é turiense,

senhor dos seus céus  

que se estendem do Castanhal ao Canário,

do Alto de São Benedito ao outro lado do rio.

Turiaçu é o rio, o Rio

sem nome

fluindo

sem memória

as águas

e os dias

quente-úmidos

do tempo turiense.

A vida por aqui passa mais lenta.

A maior aventura é descer de bicicleta a Rua Nova e

seus perigos. Curvas e medos.

Ir pra missa, comer Cristo, o gosto puríssimo

e branco, luminoso.

Declinar todo pecado,

dormir em estado de graça,

alma limpa, corpo cristalino.

A vida por aqui passa mais lenta:

o velho relógio na parede é que ordena

a hora do almoço,

a mesa posta de cambéua gorda,

o  gordo colo da tia

onde repouso uma infinita preguiça

de meio-dia.

Turiaçu é a casa da tia,

coisas antigas no mesmíssimo lugar

há muitos anos,

quartos escuros,

grandes varandas, onde redes

armadas ao vento

balançam

infantes fantasias.

Turiaçu é a vida subterrânea

pulsando  outras vidas, fabricando seus sonhos:

o pai cavalgando meus dias atuais,

imenso e morto.

Turiaçu é mais que uma cidade perdida

em um ponto qualquer do litoral

norte do Brasil,

entre igarapés e lama,

sob chuva e sol,

o Equador.

Turiaçu é a cidade perdida

em um ponto qualquer desta memória

estendendo suas ruas e praças em meu corpo,

o rio nas veias,

a terra devorando

a carne do poeta.

Vinte anos depois,

à margem de outro rio, o sol se põe.

Anoitece no Turi,

dentro de mim.

URUBU

Na ociosa tarde turiense,

olhos espreitam a cerca, o quintal,

os urubus.

Os urubus, dizem, têm vida longa.

Longa, portanto, será a brincadeira.

O anzol, isca de carne podre, fio de quitanda.

tudo o que é preciso.

A negra constelação se espalha pela cerca.

alguns cercam o anzol.

O mais negro, o mais feio, o mais urubu

é escolhido.

Olhos no alvo negro, negro, semovente.

Firmes na mão

os instrumentos: o fio

e a maldade.

E puxa-se o barbante.

No instante fatal, isca mordida,

os infernais infantes gritam em coro

sua conquista.

Começa a procissão: o urubu passeia

pelas ruas sua desgraça.

Prossegue a procissão: os pequeninos e sua presa

passam pela praça, pela igreja, pela casa

dos padres, pecadores.

Pedradas, pauladas, pontapés.

O ritual culmina:

estopa no rabo,

fogo na estopa.

E o urubu sobe aos céus

em labaredas.

GALILEU GALILEI

A terra gira gira gira

gira em torno do sol.

Astro-rei-ressurreição-Galilei.

A verdade gira

com o tempo

como o tempo.

A leve pedra cai. A pesada pedra cai

rumo à verdade.

As pedras caem. Razão.

Galileu negou

porque queria comer ganso,

tinha medo da dor física

e sabia

que a verdade gira,

que a verdade é feita

do tempo.

POEMA POR CAUSA DE UM BEIJO ANDARILHO

Eu fui apenas uma figura a mais no seu caminho

percorrido sozinha e com o mundo

passando pelos seus dias

na mochila entre as Américas.

Eu, cicerone, lhe mostrei apenas que tudo é o mesmo

e que Belém tem para mim o mesmo mistério

de todas as cidades que não conheço.

Por isso, não lhe mostrei o Ver-O-Peso

nem a Praça da República e seus loucos

fugidos dos hospícios.

Fui com ela ao cinema e vi o seu sorriso austríaco

ao ouvir a música de Strauss no filme de Kubrick.

Eu estava me apaixonando por Margot Sluka,

o corpo bonito, a calça Lee desbotada,

um ano e um mês de Américas.

Em sua viagem pelo mundo, 

Margot Sluka  comia e bebia

pouco como um camelo e olhava muito as pessoas

como um gato. Entre seus mistérios e paradoxos

guardados na mochila e nela mesma,

a virgindade. I am as I am. Margot Sluka

não me deu um beijo sequer no dia anterior à

despedida, quando havia entre nós um caminho de

ausência a ausência. Nem lhe disse palavras

de amor, because my English is really very bad

e falo com sotaque turiense.

Porém, na quarta-feira passada,

em meio aos meus compromissos com o mundo,

eu recebi um beijo que ficou parado no ar

como num passe de mágica,

trazendo todas as cidades por onde andou,

um beijo em todas as mil línguas do mundo,

um beijo de despedida e chama deste

desesperadominical poema que ela não vai ler

no seu atemporal domingo das Guianas.

DIA DE FINADOS

Hoje,

não visitarei meus mortos.

Os mortos não habitam cemitérios.

Às vezes,

em dias claros como hoje,

eles é que vêm nos visitar.

E habitar em nós

suas sombras,

perguntas sem respostas,

enigmas e medos.

E nos fazer revisitar

o olvidado corpo, instrumento

de tocar a vida,

máquina de viver.

Às vezes, em dias claros como hoje,

eles vêm visitar em nós,

eternos companheiros da condição humana,

o outro lado sem luz

da lua de existir

e seus mistérios.

INSPIRAÇÃO

Preencher com nada o vazio

e expirar

o ar

modelando em som

o invisível

que signi-

fica na memória.

Processar-se a magia da criação:

Jeová sopra vida em Adão.

E a palavra,

anjo alado,

comunica,

desangustia.

PALAVRADOR

pá

    lavra

            dor

palavra

    lavrador

palavra

           dor

A BARRIGA DO POETA

Esta barriga que se me dependura

por certo não é de nascença

e nem pode ser coisa que dura

a vida toda, assim imensa.

Aliás, esta barriga, não a reconheço

como tal.

É mais um apêndice esquisito,

corpo estranho,

que a cada dia mais me tem pesado.

Não a reconhecerei como barriga.

De agora em diante, fica nomeado:

é coisa de outro mundo,

objeto não identificado.

INVENTÁRIO DOS OBJETOS ENCONTRADOS NA BOLSA DO POETA

Uma caneta Bic escrita fina azul.

Uma maço de cigarros marca Albany

contendo l9 cigarros.

Uma caixa de fósforos marca Olho.

Uma carteira de identidade emitida pela SEGUP-PA,

de número que o poeta nunca conseguiu decorar.

Uma carteira de trabalho

com a assinatura de um emprego

do qual o poeta foi demitido no último dia 26

e onde exercia a função de redator de publicidade.

Uma carteira do CPF cujo número

o poeta nunca irá decorar.

Uma folha de papel tamanho ofício contendo uma tabela

de preços de peças publicitárias para free-lancers.

Duas folhas de papel tamanho ofício contendo o poema Tempo Turiense.

Uma pequena agenda azul com endereços e telefones,

onde não constam telefone ou endereço

de quem poderia vir em seu socorro,

neste momento de profunda solidão.

Uma fita cassete onde está gravada  uma canção

escrita pelo poeta, contendo uma infinita esperança

de tudo dar certo um dia.

PRAÇA DOS TRÊS PODERES

Brasília,

no dia em que meus olhos

te visitaram pela primeira vez

o projeto concreto

à luz do sol do planalto,

meu coração repartiu-se

entre o projeto

e a cidade viva

em movimento.

Diante de meus olhos,

fez-se a alvorada

de formas exatas.

Meus olhos viram,

empoeirado,

o sonho alto de Oscar,

a arquitetura nova

(funcional pois bela)

de futuras formas de viver.

Mas meu coração viu

a triste arquitetura

de vidas desfuncionais e feias

(ofendidas e humilhadas

nos bancos da Rodoviária)

sem qualquer poder

em frente à Praça.

CASA DOS TRINTA

                                                                               Para Aldora Cruz

Quando o mês de junho chega

por uma das muitas portas

que o tempo te vai abrindo

- sem que tal favor lhe peças -

vais entrando em casas novas

que só a custo se habitam.

São casas que a cada ano

mudam de cores, fachadas.

Há as estreitas, escuras,

outras por muitos, diversos,

luas e sóis clareadas.

Mas só de dez em dez anos

habitam-se casas grandes

que, assombradas ou não,

há que vivê-las em largo,

como em teus trinta, mansão.