SONETOS

ANOTAÇÕES

Aqui, a vida se guarda

Em museu de formas cruas

E os desejos são rabiscos

Em busca de uma escritura.

Aqui se registram, impuros,

O pretérito imperfeito,

O presente inconsistente

E o improvável futuro.

Memória, fato e projeto.

A parte adivinha o todo,

O continente, o conteúdo.

Permanente metonímia,

Este caderno permite

Tanto o nada quanto o tudo.

SONETO DAS BOAS-VINDAS

Bem-vinda à minha casa, agora tua.

É nosso agora o chão, é nosso o teto.

São nossas as janelas, nossa a lua

Que acrescento ao plano do arquiteto.

Bem-vindos são teus livros, objetos,

As pequeninas coisas são bem-vindas.

Bem-vindos os teus sonhos, teus projetos

E todas as coisas que são lindas.

Que nossos dias aqui sejam mais claros

E à noite o amor habite a nossa cama.

E que entre o dia e a noite haja o eterno

Sempre que houver momentos raros.

E que seja imortal aquela chama

E o fogo violento sempre terno.

14 VERSOS TETRASSÍLABOS

mário quintana

mário faustino

mário de andrade

jorge de lima

manuel bandeira

manoel de barros

murilo mendes

dante milano

adélia prado

paulo leminski

nauro machado

joão cabral

oswald de andrade

carlos Drummond

SONETO DO QUE NÃO PASSA

Te dou o meu passado de presente:

a luz de um certo maio que se foi,

a lua que luava sobre a gente

no campo antigo onde pastava um boi.

Eretas palmeiras te ofereço

e o vento que dançava sensual

em suas palmas, com as quais eu teço

este canto de dor e carnaval.

Te trago desse tempo o que não passa:

a flor que nunca murcha no seu vaso,

as suas cores vivas, infinitas,

um vinho intocado em sua taça,

um arco-íris antes do ocaso

e um buquê de palavras nunca ditas.

UMA AUSÊNCIA SE ENGASTA NO MEU ROSTO

Uma ausência se engasta no meu rosto

por um um buril cruel, o tempo amaro,

desescultor voraz, sempre em seu posto

dilapidando o que era belo e raro.

Que fazer com esta cara, a destes dias,

que cara a cara o passado mira?

Um nada se repete ( nada, nada)

mas mesmo assim ainda se admira

porque, cara, essa é a minha cara

e esse sou eu! Num júbilo insuspeito,

eis-me aqui, ante a lâmina do espelho.

Isso é justo, isso é bom, isso é direito?

Não me dá a resposta. Vira a cara,

dá as costas e o seu sinal vermelho.

SONETO DA PRAÇA GONÇALVES DIAS

Como o poeta de pedra nesta praça,

um poeta de carne mira o poente.

Os seus olhos atentos saem à caça

dos telhados e torres à sua frente.

Ali ainda estão. Mas, à direita

do sol que se afunda na baía,

uma cidade feia e estrangeira

se ergue onde antes nada havia.

As torres, os mirantes, os telhados,

intactos ao tempo tão ferino,

olham o poeta, longe, indiferentes.

Será que reconhecem o menino

nesse velho que mira o seu passado

com os olhos fatigados do presente?

A CIÊNCIA DA DOR

A quaresmeira já está em flor

e a montanha, verde, ainda espera

pelo teu olho verde e toda cor

que possa aqui trazer a primavera.

A quaresmeira já está em flor

e em flor meus braços na espera.

Mas a funda realidade ou o que for

isto, o inominável, esta fera,

me diz que  aqui não voltarás jamais.

O grito azul do céu desta manhã

lança estilhaços da dor de tua ausência.

E um urubu diz nunca, nunca mais,  

enquanto passa ao longe, em seu afã

de me ensinar a dor, a sua ciência.